Cuando
las danzas de los amantes
se
entrelazan con calma y talamal frenesí,
preludio
de las húmedas paredes blancas
donde
se apretujan recuerdos que salen del espejo
entre
al vaho matutino y el breve silencio,
pasa
la poesía como escalofrío que me atormenta
para
encontrar la lucidez
en
este absurdo juego de la metáfora
que
dice mas verdad que la que calla.
(¿Entiendes?)
La
sinceridad del oscuro verso libre
que
miente con la boquita fresca
como
si masticara hojitas de hierbabuena
¿Quieres
más sinceridad?
(¿Más
sinceridad?)
Entonces
soy yo
el que
no comprende
¿Qué
esperas de la poesía?
¿La
rima, la métrica?
¿El
sentido literal?
¿Lo
que crees descubrir
en un
par de versos?
¿No
sabes que la poesía
tal
como solía ser
ha
muerto?
¡Viva
la poesía!
¡Larga
vida a la poesía!
larga
vida a todos aquellos que falta hacen
autonombrados
poetas
del
dharma
del
fuego
del
reposo
de la
acción militante
del
bello crepúsculo del talán talán
Adán
a medianoche
del
verso bebido
en un
trago amargo
que se
llama vida
de
profecías, puños en alto
antorchas
a medianoche
poetas
náufragos en una urbe
donde
cada verso es una tumba
y cada
palabra un testamento
(¿has
comprendido ya?)
by: Ekebrand
@Ekebrand
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